Trapseia

Are you lost or incomplete?
do you feel like a puzzle?
you can’t find your missing piece?
tell me, how do you feel?
well, I feel like they’re talking in a language I don’t speak
and they’re talking it to me…

(Bigotón de día verde incluido)

Prometo que lo siguiente es tan cierto como que el protagonista es gafudo, raro y harrypottero.

Eran las cinco o seis de la mañana y las camareras del último bar que vimos abierto ya no regentaban ninguna barra. Santa Engracia Street invitaba a buscar la Gran Vía pero yo – perdido y sin Hermione – acabaría en la Cibeles.

Mientras tanto, el chico de la sonrisa perenne seguía ejerciendo su poder gravitatorio. Una morena pegajosa le rodeaba dando círculos, tocando mejillas, pegando saltitos. Desarollando, en definitiva, todo un manual etílico de apareamiento infructuoso.

Conocedor de su usual tiempo de despegue, servidor dejó sólo al planetario y se tomó las de Sagasta, camino de Génova, visualización de la Biblioteca Nacional, Cibeles y posterior entonación de “mierda, qué coño hago yo en la Calle de Alcalá, miralá miralá“. A pesar de todo llegué a destino, abri puerta, tomé posesión del colchón del Diablo y empecé a dormir los tugumentos y sus efectos.No fue por mucho tiempo.

Pocos instantes después, un enfurecido miembro de la orden filosofal entraba al galope como un elefante con kellyfinders:

“Joder, por qué te fuiste, joder, que me han atracado”

Lo que ahora no recuerdo es si este atraco le corresponde a cuando tenía sólo 20 céntimos encima o al día que tras hacerle sacar la tarjeta, corrió a lo Usain Bolt manzana arriba al grito de “que te jodan, pringao“. Lo que está claro es que a determinados hijos de la alquimia no merece la pena atracarlos…aunque su gravedad atraiga no sólo a tontuelas moderniguachis sino también a chunguillos buscacarteras.

Esa sonrisa desafía al espacio-tiempo, compadre (lo que toda la vida se ha llamado cara de tonto)

Lo anterior es otro documental al estilo del que colgaba el otro día, aunque éste no me ha gustado tanto. Lo que me recomiendan con fuerza es que empiece a escuchar el podcast: “A través del universo“. Ya os diré qué tal (si el poker nos deja algo de tiempo, Paquito).

Desde luego que parece que estamos en Mercurio y no en el Planeta Sed (anterior Tierra). No hay quien duerma y la lavadora se me llena de sabanas sudadas. Hasta el sofá va cambiando de look, y eso que estar tumbado sin ti hace menos gracia y se pega todo menos.

Y para matar el tiempo, bebo coca cola. La cafeína y el calor me hacen seguir sin dormir y por consiguiente me pongo a limpiar. Entonces descubro mi conversión en Pulgarcito: Desde que tengo un agujero en la cartera, pierdo centimos en cada esquina. Cualquier día iré por Fuencarral, me parará un tipo, y tendré menos dinero que el Graviton de sonrisa atracable.

Sigo sin dormir, me pongo a escribir. Y como la cosa viene astronómica, procede una de Planetas

“Eso no es para mí, quiero mi parte de lo bueno.
Quiero que estés aquí, quiero tenerte dando vueltas a mi lado todo el tiempo,
en nueve órbitas concéntricas y yo estar en el centro”

Será mucho pedir, pero es lo menos que merezco. Y poder dormir. Y decirle al violinista que le he vuelto a ver hoy demasiadas horas.

Estabas mejor en el Titanic.

Deivid, carallo, llévame a Málaga.

“…Y vamos viendo cómo la vida, a medida que va pasando, nos va liando de mala manera, nos va metiendo en problemas y, cuando parece que uno aprende a vivir bajo unas condiciones determinadas, entonces todo da un giro y se desequilibra de nuevo, teniendo que aprender, otra vez, a vivir bajo otras condiciones determinadas.

Tenía razón Vio (suele tenerla) cuando decía que al engancharme a “The Wire” me preguntaría por qué no la había visto antes. Ya lo hago. Baltimore: drogas, policía, vendedores, yonkis, políticos, medios de comunicación. No hay malos ni buenos. No hay visiones maniqueistas. La vida te va líando de mala manera, te va metiendo en problemas, todo se entremezcla y se junta.

Pero la frase que da comienzo a esta entrada no habla de esto, sino (lectura recomendada) de “A dos metros bajo tierra“. Una serie de la que oigo últimamente mucho a pesar de que terminó hace tiempo. Habrá que hacer caso este verano a Casciari y verla.

Y sigo con series. Serían casi las 3 de la mañana del miércoles cuando se me escapó una carcajada que debió oirse en todo el edificio. Era el final del primer o segundo capítulo de Studio 60: El programa había acabado y todo el elenco se felicitaba, se iba de copichuelas…pero en ese momento el guionista del programa Matt Albie (Matthew Perry) se gira y mira el reloj. La cuenta atrás ha comenzado otra vez, tocaba escribir de nuevo.

La rueda gira y gira. Pensaba en todo ello en la ducha, chorreando agua por las orejas. El último lugar donde soñar con escapar de la tiranía del tic-tac. Pensaba en que nada era blanco ni negro. Imaginaba cómo encontrar acomodo en las nuevas realidades inminentes. Recordaba a Deivid advirtiéndome del meneo que le iba a pegar a mi vida. Me sonreía al pensar que de nuevo caería al abismo del minuto a minuto, del tener que volver a mirar el reloj y escribir y producir y seguir con mi workaholism al que pensé que nunca llegaría.

Y mientras seguía con mis planes, la vida sucedía. Sin tiempo para pararse en recuerdos…pero con una dosis de Páez justo a tiempo para darse cuenta de cómo extrañaré a los que se van y los que se quedan.

Esto del medio audiovisual es como el fútbol. Con Junio llegan los descartes y los parches. Tampoco faltan los directores deportivos que guardan las piezas serviles y mantienen las inservibles mientras aniquilan los cimientos. Eso pasa todos los veranos. Alguna aldea gala resiste al invasor, pero son las menos.

Y así salí de la ducha, dispuesto una vez más a atravesar el parque, estornudar un par de veces, esquivar al perro ladrador y comprobar que de nuevo nos habían robado el Marca del buzón. Pensé en los honrados mercenarios y en cómo sobrevivir al juego de La Oca.

El teclado me esperaba otra vez. Sting cantando Fields of Gold y Josh Lyman Danny Tripp llamando a la puerta: It’s not going to be a problem at all

And I like it when she makes me laugh, and I like making her laugh, which isn’t easy to do, so it’s gratifying. She’s undeniably sexy. I like it when she smiles at me, and a couple of other things, but that’s it.

Estamos jodidos.

Liga Estrapía V Edición

Tras rayominí…

1. Esteagua de Bucarest Racing Team 8238 937 BUT BAR Bra Bra Mob
2. Good Lap Fernando 8138 981 VET BUT Bra Bra Mob
3. Formula Otal 8113 981 VET BUT Bra Bra Mob
4. CALATORAO BRUTAL CAR 7953 1001 BUT BAR Bra Bra Tot
5. Macabbi de Levantar 7726 985 BAR RAI Bra Bra Tot
6. LA VARA F1 TEAM 7620 1181 BUT VET RBR RBR Tot
7. Mokersport 7546 937 BAR BUT Bra Bra Mob
8. Fernanditos Elmicos 6758 816 VET BUT Ren Bra She
9. Verracos voladores 6702 957 BAR ROS Bra Fer Tot
10. Karabanchel Racing Team 5806 616 BUT BUE Bra Wil Cas
11. International_Joe 5717 722 MAS RAI Wil Fer She
12. Zanetti Racing Team 4538 876 BUT BAR Bra Wil Mob

Keep moving forward.

Era una noche de jueves, yo esperaba impaciente fuera de un garito…después de haber tomado unas birras con el amigo Manzanares. Yo por entonces no era consciente de que mi mercantil amigo había sido retenido, cuasi secuestrado, por el comando zetero que apuraba los efectos del lambrusco. No todos los días se despide uno de una institución como Moneo.

“Se va a liar, yo me voy a casa”. Mal me veo, Rubencin, mal me veo. Cuando en éstas que se acerca un par de guiris, empeñadas en comprobar conmigo la triste realidad del informe Pisa.

- Holaaa, ¿Cómo estás?

- Excuse me friends, I don’t speak spanish

- Oh, well, we are from Norway

- No, no…. Ich bin deutsche

- Ja? Ich studierte in Deutschland. Meine Homepage wurde in München! (o algo asín)

- Vale, vosotras ganáis…que no, que soy de aquí. Bueno, de aquí exactamente tampoco. Quicir, venga para dentro que tampoco soy ni el portero. Preguntad por Diego: guapo, joven, Tdt. Bye, bye, entschuldigung, bye, norway twelve points.

Total, que al final ni perestroika ni producto segoviano.

[Para votar por las canciones de la gira de Rafa, pincha aquí. Próximo, por si alguien se anima: Barcelona, Sala Zac-Club. Sábado 27, 22:00]

Y hablando de Zac…alguien se acuerda de Morris… ¿Zack Morris? El de la Tiffanni, ése. Se arrecomienda fervorosamente pinchar en este enlace. Buenísimo.

Lo mejor que tenía el rubio era aquello de poder parar el tiempo. Además, Salvados por la Campana suena a veranito, a piscinita. Estaré tienno por ser sábado, pero hasta me he acordado de Flik y Flak. Y en alemán, para seguir practicando idiomas

Una semana muy idiomática. Todo empezó cuando descubrí – gracias a algún despistado visitante – que si buscas en Google “El inbento de los barcos”, te aparece Trapseia. Excelente, piter, excelente.

Pues eso, que ya está aquí el verano…el hijo del inventor del Pro se va de vacaciones con la novia y a mi me tocará pasear de nuevo mi blanco blanquérrimo al lado de su moreno morenérrimo.

Pero para eso falta entoavía un mes. Mientras, nonainoninonero.