Anastemia de mayo

Quiso esquivarlo todo y el mundo se cayó al suelo y se diluyó en cualquier charco.

Él coge un folio, un bolígrafo y un vaso de ron. Es otro escritor incomprendido que no sabe qué hacer con su vida y se refugia en si mismo. En el tabaco, la noche e incluso algún rasgueo de guitarra. Escribe y se escribe y al hacerlo se encuentra. Y se encuentra pensando en que sigue queriendo romper relojes y quemar calendarios para esquivar la soledad y la ausencia.

Así que agarra el bolígrafo con fuerza y se dedica al papel. Y lo rasga como haría en un polvo apasionado escribiendo palabras que desgastan los labios y traspasan la piel. Luego cae rendido y destruye lo escrito. Tiene fuego en la mirada y temblor en los dedos. Huele a gasolina, a humo y a algo de alcohol.

Viste normal y parece seguro por no aparentar. Es inconformista. Parece de esos que se comen el mundo y no dejan ni las migajas.

Pero en el fondo es arte roto y lo demuestra.

De esos que prefieren la esclavitud de la libertad. De los que nunca se rinden pero quieren fracasar…