Llueve que te llueve servidor iba ya chipiau y el panorama imperante no pintaba alentador: empresarios, políticos, correveidiles, descorrecortinas y tragacanapes. Un barullo de gentebien con trajes, abrigos, corbatas caras y una colección de coches oficiales agazapados tras limpiaparabrisas furiosos.

Me adelantó entonces por la derecha y rozó mi hombro por primera vez. Quedé hipnotizado un rato hasta que se giró extrañada. A santo de qué me andará mirando fijamente el fulano éste con cara de dormido.

“Demonios, tiene las zapatillas verdes. Quiero conocer a esas zapatillas verdes.”

A message

Si la vida fuera un meme el panorama guardaba la retranca de las grandes ocasiones. Madrid-Barcelona, Beatles y Rollings, doctor Jack en lucha contra el ladronzuelo James. Audiovisual vs escrito,  borrosos frente a su oasis.  La vida no entiende de compatibilidades de meetic. Estamos perdidos Le Fleur.

¿3 G? Je, je, je.

Porque el alfabeto tiene más de tres letras y en ocasiones el alfa precisa de su omega para encontrar el norte. No había otro camino: el cheposo (cuerdas intrigantes de humor retorcido) tuvo que dar con su fata.

X&Y

Al fin y al cabo – se dijo – Oasis es como Xabi Alonso: a todos nos gusta Xabi Alonso. Lo de Guardiola habría que estudiarlo pero de algo habría que discutir.  Precisaron lo básico: acostarse tarde, rocknroll y el gusto de una cerveza fría.

Con Mira Sorvino hubo un jodido tema. @ (jungle boogie)

Conocerte, escudriñarte, espiarte. Intuirte.

El juego al que no debíamos jugar. Destapamos el tablero del cambio de rutinas y los caminos inciertos. Internamos avenidas de tu corazón, casillas que resultaron ser autopistas. Tenían peaje.

Vivimos en Jumanji estampidas y ciclones. Especial pasó a ser una palabra seria. Las bromas macabras provocaron impulsos suicidas. A mi nunca me haría eso, me repetía. Símbolos de la paz en los escaques de la guerra.

Conversaciones a medias. Funambulistas de la mentirijilla piadosa, equilibristas del equilibrio imposible. Mil razones para seguir peleando en los días raros. Diferente, distante. Callada, radiante.

Verano de carnaval. Gato sobre el tejado, perrito fiel. Palo, palo, palo.

¿Puede ser? Lo intenta. Eso de los adivinanzas siempre fue una castaña.

Y los planes de futuro empezaron a colisionar con los planes de presente. La hora del perro. Goin’on.

Guau.

Fue lo primero que se me ocurrió escribirte cuando todo seguía pareciendo irreal. Tenías que haber aparecido en el bar, ahí donde estábamos jota y yo esperándote. El asfalto te retuvo a mitad de camino, un cruce maldito que ahora es rotonda. Hijos de la gran.

Hay personas que lo cambian todo, torrentes de carisma que con su personalidad ejercen de flautista de hamelin de todo su entorno. Nunca vi un descarado igual, ese cabroncete de greñas descuidadas y rápidas costumbres. Enamorador de cenicientas, perfecto cretino al que cualquiera podría odiar pero todas amaban.

Nos conocimos en la última fila del instituto. Él por ser un pintas, yo por inadaptado. Él ya vivía deprisa, yo acababa de empezar a afeitarme cuatro pelos. Me adoptó como escudero y yo aprendí a mirar de lo que él ya sabía. Fueron meses de notitas, de llamadas, de amoríos incipientes. Todos suyos al final. Competíamos por miradas y guiños de nuestras compañeras, establecimos un lenguaje propio. Fue la edad del pavo más pavorosamente extraordinaria. Dos idiotas encantados de haberse encontrado.

Y Jota. El eterno inmutable. Las espaldas que ya por entonces todo lo cubrían. Eramos jovenes que se querían comer el mundo. A puñados.

Given to fly…

A estrofas de Pearl Jam sobrevivimos al curso. Silvia Jato nos daba el mediodía cada mañana. La reina de la clase sabía cómo volvernos locos con sus sonrisas a cuello cambiado. Consciente del juego de seducción al que nos retábamos, concedía de cuando en cuando con una mirada el premio al ganador del día.

Fui a la orilla del río y vi que estabas muy sola…

La otra estrella del lugar era Chisum. Una rubia delicada de buen ver, tímida, de apariencia frágil y estornudo extranjero. Porque ella no hacía atchis, hacía chisum. Podíamos llegarnos a apostar cuantos escucharíamos cada día. Cuántas veces nos derretiría. Sabíamos que nunca sería nuestra. El sherrif del lugar nos pondría cara de Gary Cooper. Pero siempre podríamos arrancar una sonrisa desde la barra. Coca cola con tinto. Mezclada, no agitada.

Sentamos las bases de cien peripecias, merodeamos pasillos, enloquecimos Toledo, probamos nuestros primeros micrófonos de radio. Tantas veces subimos a la minicadena a hacer chirriar esas guitarras.

Prometimos confesar nuestros pecados. Ir a ellas y enseñarles todo. Confesar que sí, que fue por vosotras. Todo era por vosotras: las notas, las risas, el lenguaje inventado, el ajú, el te juro que te lo juro todo. Por vosotras, para vosotras, hasta la derrota siempre y vuelta a empezar.

La vida, tú me lo enseñaste, era un buen riff. Y ese sólo me tocaría hacerlo sólo

Y aquí me ves volviéndote a escribir estas líneas. Diciéndote que no he vuelto a querer dejarme vencer por los octubres aunque sigan siendo otoñalmente persistentes. No he traicionado lo que fuimos, la vida sigue sonando a rocknroll. Pasarán otros diez años y seguiré acordándome de ti en cualquier tugurio, imaginando que pedimos una de Pearl Jam. Sonriendo a la guapa del bar (que te haría caso sólo a ti) y refrescando el gaznate en chorros de vida. Como tú enseñabas cada día. Nunca termino de pensar cómo sería todo esto contigo. Maldito seas.

Son ya diez años diciéndole a la puta vida que viviste deprisa pero no tanto como para que no te dejara seguir por aquí. Hasta para eso tenías que ser especial, tenías que irte antes cabronazo. Puñetera estrella del rock.

La vida es menos fresca sin ti querido cowboy…pero sigue prohibido rendirse

* A Luis Alberto Garcinuño

Y tú sales por las noches

Cuando dijo al espadachín que iba a dejar la copa libre para en cinco minutos poder tener un discurso aceptable se acercó entonces ella y le habló a la oreja y dijo su nombre mientras bajaba a la nuca y sonreía como sólo las muy entrenadas pícaras saben hacerlo. Giró con maestría media cadera con el toque de las inolvidables y de una estocada le arrebató el teléfono y el orgullo sin olvidarse a la vez de lanzar un guiño en la distancia al compañero viñetero. El aturdido mosquetero – ya sin espada ni escudo – sólo pudo pensar que las cartas tenían joker y que éste (sin duda ésta) había sentenciado su existencia de la noche. Y se lo querían perder.

Uno peinaba menos canas y el otro peinaba más pelo pero en aquel entonces ya sabían que esas noches de 2 las carga el diablo, aka ente, ese condenado manejador de cuerdas amante de la retranca y el juego sucio.

¿Dónde te has dejado las flechas, Guillerma?

Una mano le dibujaba claves de sol en el pecho buscando música donde ya tronaban las chiribitas de la casta y el fiore. “Maniobra de calentamiento sobre jersey de rayas” rezaba la sinfonía. Música que guiaba con la mirada hacia una tripa que dejaba adivinarse en diagonal una juguetona lagartija que también sabía no apuntar al corazón. Los misoginocitos cayeron al nivel del atolón de Mururoa, la mente se le fue al Parque Guell.

Déjame encender el fuego, abrir el frasco de tu veneno…

¿Cuándo te veo otra vez?…No sé si debía decirte esto

Cuando dejes de mentirme sobre en qué trabajas

Era tan ardiente que tenía lava en vez de sangre. Una profesional de vivir de las rentas, enigmática reina de la actitud. Bien podía darse fe de que a la luz del mini bar se volvía rabiosa.

Aquello funcionó mientras senti le ganó la batalla a mental. Las inoportunas llamadas rompieron la mística del encuentro ocasional. Cuando el teléfono clamaba respuestas la pregunta quedó suspendida en el aire.

Esto no es lo que no habíamos hablado.

Nunca se supo más qué fue, a qué se dedicó ni cómo desapareció. Deambuló mil otras veces bajo su ventana – sección de congelados y derretidos – imaginando que en cualquier momento el coche sin dirección asistida le asistiría de nuevo unos brazos, la batida a los números capicúa, el retorno al play to win aún posible en la Ávila marchita.

- quiero perder la conciencia, perderme en tu esencia es lo que deseo –

…recordará el ancianito pícaro cuando se atiborre a paella en una fiesta de Rasueros…

Una planetaria colección de tancredos de la parsimonia.

FF al fin de la historia. El último hombre se había quedado definitivamente idiotizado por lo catódico, sin opción de un sálvame. ¿Dónde estás corazón? ¡Qué me dices! Giraba la noria desperdigando charcutería fina. ¡Qué tiempo tan feliz! Salsa rosa de la buena: Channel nº4

No sois vuestro trabajo, no sois vuestra cuenta corriente, no sois el coche que tenéis, no sois el contenido de vuestra cartera, no sois vuestros pantalones. Sois la mierda cantante y danzante del mundo.

El verano había sido impar pero Septiembre llamó a la puerta para acabar con la revolución.

El fútbol había vuelto.