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La retranca de la vida es cuando la sinfonía universal se pone a barajar las cartas con sus consabidos comodines y acabas siendo rápidamente descolocado y vuelto a colocar y entonces en un instante el año deja de empezar en Septiembre y vuelve a hacerlo en Enero y las ideas y las miradas y los proyectos y las sensaciones y las ideas cambian todas a la vez y has de decidir en apenas segundos lo que podrías ser algún día y lo que en consecuencia dejarás de vivir a cambio del nuevo camino y entonces el móvil quema esperando respuestas pero tú sigues sin saber si deberías apostar por matar el proyecto de lo que ya nunca serás o retomar la idea del que nunca dejaste de ser o si deberías buscar otra tercera idea que ya no está entre las combinaciones posibles por lo que debes de dejar de regatearle indecisiones al ring-ring que ya nunca más es ring-ring y responder de una vez la llamada y coger las maletas de nuevo al pensar en tu medio plazo y en que hay inversiones que hay que realizar aunque la campana de Wall Street, o tal vez gracias a ella visto lo visto, no parezca tenernos en sus poderosos planes.

Pero esta vez no he venido a hablar de mi radio (lo haré en unos días) sino de un viaje.

La agenda se presentaba ya repleta de acontecimientos: buscar cajas, empaquetar cajas, comer con, cenar en, escribir a, buscar piso por... exceptuando lo gastronómico... todo ello poco apetecible. La culpa de lo que sucediera entonces sería de Draper, ya les avisaba el otro día.

Visto lo visto - pensé - lo suyo era jugarse otro farol con las horas de sueño. Sin pensar que el gran JC llegaría a Zaragoza con ganas de vernos, me marché un día antes a Teruel...aunque casi no llego. A Deivid le habría encantado hacerme lo mismo con su caravana tras una jornada maratoniana de chistes malos: ¡Somos higuanitas!  ----------->

Sí, Teruel definitivamente existe aunque eso seguramente no será debido al buen hacer de nuestros políticos ni de la Renfe. Se trataba en mi caso de cerrar el mapa...tantos viajes a Huesca y a Alcañiz la región se me había quedado coja: antes de irme tenía que visitar Teruel, aunque fuera a costarme la salud como prometía.

Empezamos bien: nos hicimos fuertes, supimos finalmente no sucumbir a los encantos del futbolín y del Pro.  Todos los caminos llevan al Torico, decía el oscense sabio. Se le notaba muy brujuleado en lo de orientarse por las calles mudéjares. Ni una cuesta nos hizo subir...

La Nasa-la Nasa siempre manda cohetes-cohetes-cohetes que llegan a la Luna-la Luna-la Luna...
y se pasan de largo (a veces, a veces)

Hubo tiempo para más: la cultura y la religión, Juande Ramos en las entrañas de Galáctica, tirarse de los pelos al ver lo que costaba el Tren y pillar un elegante resfriado al son y sorbo de Coca-Colas (Light agitada, no mezclada).

No dormimos ese día ni tampoco al siguiente con la visita segoviana ya junto al Ebro. Por más que suba, no habrá fotos que puedan explicar dos años y medio ni tampoco estos dos últimos días y medio. El mundo sigue girando y me cambia de sitio pero va a haber historias que no voy a olvidar.

Por eso estoy tan raro ahora que sé que cuando vuelva será para una cuenta atrás de cuatro días. Lechugas, yo ya me despedí de algo que para mi ha sido muy bueno. Y resulta que volví y crecieron las caras y los amigos y mejoró lo que ya de antes iba a ser para siempre un gran recuerdo. Retranca. Cuando ya me había acostumbrado a vivir en el disorder...

Now, what do you own the world?
How do you own disorder, disorder
Now somewhere between the sacred silence
Sacred silence and sleep...

...todo vuelve a cambiar. Pero habrá cosas que siempre permanezcan.


Sea esta entrada un abrazo muy especial para Morix y Sonny sin los que no habría podido ser
ni este post ni este verano ni las fiestas que vendrán.

La promesa es de volver.

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Una idea: 2 palabras y 3 historias sobre un truhán y su guión perdido. Anarquía al poder y que saliera lo que tuviera que salir...

Un guión sin truhÁn

Poco había que demostrar si ya no le salia ni el tupé en la e ¿eh? Nunca le había hecho mucha falta lo de catar para decantarse. El guión se le quedaba sólo y desnutrido. Cinco ó seis boletos comprados y a Qatar. Como ovejas: be, be, be.

Nunca antes su panhispanismo había dado para tan poco. Me dijo que era una reforma por no llamarlo revolución y huimos como sinvergüenzas de las innovaciones vulgares. Sion caerá sin que vos riáis, decía el guión...y ya no nos quedaba nadie de a quienes se lo fié: Eran dos, tal vez tres. 4 ó 5...uno a veces ya no sabe lo que ye.

Estaba claro que nunca tendría quórum. Su espíritu ya se había vuelto triste y menguante como una vieja grafía cursiva y sin tilde. Desacentuada.

Respuestas perdidas en el eco. Eco, eco, co...

Un truhÁn sin guión

Co...Cojones Mackencie...así lo llamaban los amigos...siempre se movió por la vida como una bala, causando destrozos a su paso, destartalando corazones y ganando todas las partidas a base de ases. Nunca encalló en eso del despliegue de la galantería. Bigote engomado, pelo graso emplastado, esos ojos devoradores que habían visto tanto, dientes a lo tecla de piano y unas manos nudosas que todo lo habían tocado. Por eso en aquel salón de baile, en el que sonaba Julio Iglesias de tonadilla de verano, no reaccionó cuando se encontró con LA sílaba que siempre había regateado.....No...Mackencie nunca leyó el final del guión y ese epílogo para nada lo tenía preparado. No es fácil ligar en Benidorm para un jubilado británico que acaba de cumplir los 84 palos...Mackencie cojones, para esto hemos quedado...

Truhán en guión

Pavlov era un truhÁn, era un señor

“Estás hecho un pequeño truhán”, decía mi abuela siempre que me pillaba robando galletas de aquel bote metálico del último estante. Ahora cada vez que escucho esa canción de Julio Iglesias salivo, siguiendo el mismo guión que un vulgar perro ruso.

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Gracias a Pablo G. y a Deivid. La foto es de una galería de Flickr de Tomás Fano.

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De vez en cuando le rebusco entre los bolsillos, investigo por su cartera. Espero que aparezca de repente con un bastón y su correspondiente sombrero...e imagino que encuentro allí paseando a Tico y Rigodón.

De nuestro protagonista de hoy cuentan las malas lenguas que es capaz de irse a Bucarest en un momento...como el que pilla un autobús a Solosancho. Podría ser, no lo descarten. Hablamos de un abulense que vive en Italia con una griega a la que conoció en Irlanda y de la que se enamoró en París. Uno se hace europeista para poder contar historias como ésta.

Plug in, baby...

Si en Ávila se hiciese un "abulenses por el mundo" el colega saldría en todos los capítulos. El prota es Jósatres, el fenómeno que tiene hasta su propia etiqueta trapseica. Asegura que Zaragoza siempre le pilla de paso, será por el viento. Desde luego, cualquiera se lo discute...te descuidas, te apunta con el pasaporte y puedes acabar en Suazilandia, provincia de Badajoz. O en Londres animando al Arsenal de Cesc y Fábregas. Sí, a los dos.

Bromas aparte, Joe se ha convertido en todo lo que nunca me atreví a ser. Un día cubrí la presentación de una especie de becas que te permitían (si cumplías los requisitos) optar a trabajar en ciudades europeas. Yo por entonces ya era un abulense consciente de que lo mejor era intentar salir del nido...pero todavía no había reunido el valor. No lo recuerdo exactamente, pero sí recuerdo que no rellené los datos. Él lo hizo y ha tenido que superar etapas difíciles para lograr lo que quería. He dicho que lo admiraba (y lo digo ahora si no) porque es una de las pocas personas que no se contentó con decir que todo era una mierda. Salió a buscarse las lentejas sin importar cómo de lejos estuvieran. Le echó riesgo y mucha audacia. Peleó su vida, peleó su amor y mientras tanto el resto seguíamos bostezando nuestras desgracias ante el televisor.

Viajero, musiquero, peliculero. Un tipo con la huevera bien puesta. Déjame recordar nuestras tierras del gran verraco con una foto que en estos días da mucho frío verla...

Uss uss

Uss! Avispa, uss!

Está feliz y aquí le tengo de nuevo, buscando aparcamiento por tierras del Ebro. La verdad sea dicha...aunque es un tipo bastante peludo no es ningún gorila (El chiste era fácil) y tampoco es que sea yo Charlize Theron, para desgracia de mi espejo. Pero la verdad es que Joe, a pesar de tener el pasaporte sin un sólo hueco, cada día se convierte más en un abulense de tomo y lomo. Entendido como una muralla de amigo, siempre atento en la almena por si necesitas ayuda. Bunker nuclear para tus confidencias, creador de sentencias inapelables...¡¡Robador de amigas!!

Pasaron altos y bajos, épocas de rebeldía, novias, enredos y distancias y aún así seguimos siendo amigos. De hecho lo somos desde los 3 años y me atrevo a decir que cada día un poco más y mejor. Será que nos hacemos mayores. Será el milagro de la difícil honestidad y la plena confianza, tan difícil de encontrar y que cada día aprecio más.

Hasta cuando quieras, Willy Joe.

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Si estaré raro que ahora mismo - en uno de esos miércoles que para mi son mis nuevos domingos - estoy tirado en el sofá (dos de la mañana) oyendo Radiohead. Sí, Radiohead.

A este tipo definitivamente le pasa algo, diría un sagaz observador de Telelimbo. Pues no oiga, es que ni una triste gripe. Ni un catarro malcurao ni una rodilla quejándose del cambio de tiempo ni siquiera un tobillo protestón. Y ahí está el tema...que cuando me preguntan que cómo estoy tengo que decir que bien, que yo todo bien. Monótono, sin cambios, aburrido, no enamoro a un pomelo, allright, todo 5x5. Y mientras tanto al otro lado del hilo telefónico se acumulan las desgracias. A saber... enfermedades varias, hospitales, novias que dejan de serlo, ruedas que se pinchan, pistas de hielo sin asidero.

Lo habitual de la vida pero concentrado esta vez en mi guardia más cercana, en los importantes. Resulta que estoy ridículamente bien pero los míos no. Es decir, que no estoy bien pero a la vez no puedo quejarme. De algo así quería hablar en la actualización anterior pero sin entrar tampoco en más detalles. No sabía que faltaba el postre.

Hasta mi power-transformación-tiktik-balance lo previsto era algo como...

La cosa empezaba bien...

Starsky & Hutch patrullaban el desastre. La noche se había presentado (todavía no lo sabían) profética. La televisión se empeñaba en repetir el 5-0 de los 90. "Ahora viene el regate ese de Romario" decía el inspector de Osca. Pasan los años y Alkorta sigue buscando su cadera reflexionaba taciturno el de Ulaca. Las kwak de los martes invitaban por entonces a una reflexión muy intelectual: ¿Qué habría sido de Iván Iglesias?

No tuvieron tiempo para muchas más elucubraciones. Robe Iniesta se puso a cantar alguna canción olvidada cuya letra... aquel peligroso cinturón ancho... parecía dominar a la perfección. ¿Qué haría Donald Draper en un caso como éste?

"The reason you haven't felt it is because it doesn't exist. What you call love was invented by guys like me to sell nylons. You're born alone and you die alone and this world just drops a bunch of rules on top of you to make you forget those facts. But I never forget. I'm living like there's no tomorrow, because there isn't one"

A falta de pitillo se pidió otra cerveza.

Dada la inoperancia del binomio, el titiriquinqui de turno tenía todas las de ganar. Se sentían un poco inútiles, aunque algo poetas: "Tú te la follarás, pero yo entiendo a Sabina".

Y se quedaron tan anchos como el sombrero de un alienígena cowboy

Pero entonces...

...el teléfono volvió a sonar y tuve que tirar hacia Madrid. Un nuevo periodo de putadas se abría camino aunque a base de juntar dientes la cosa ha empezado a salir adelante.

Miré la nieve, entré en la casa de Ávila. Pensé que la racha ya pasaba de castaño oscuro...y ya les digo, yo ni un mísero catarro. Entonces me dio por mirar a la mesilla de la habitación, lugar donde moraba desde hacía muchos meses el último reloj que alguien me había regalado. Me dio por filtrear con la idea de que hacía años que no me ponía un reloj...

"Y si me pongo el reloj como nueva rutina y de repente todo el karma cambia de dirección..."

Ya lo ven...tantos años, tantas críticas...y en cinco minutos voy y me convierto en el típico gilipollas de la Power Balance.

Al llegar a Zaragoza, acabé pagando el asunto con el cab driver: Fuck you, I´m a survivor. Me miró raro pero yo necesitaba a Lenny. Lo que el conductor no sabía es que desde hace unas horas estoy también bajo la protección de los Señores de la Naturaleza. Mi sobrino miró el reloj, lo asoció con mi cara de preocupación y actuó en consecuencia sellando mi muñeca con un emblema de los Gormiti. Espero me sepan perdonar toda esta absurda superstición, pero es que con ese clan cualquiera se la juega.

Y en el próximo capítulo...

Contraatacaré este fin de semana con una nueva entrada dentro del apartado "Los míos". Y justo después...4400 (aprox.) de ustedes serán contactados para los Premios Trapseia.

Con energía, poder y fortaleza...

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Dice que su discográfica es Youtube y no le falta razón. Yo le encontré a lo 2.0: Un amigo que te dice que le pegues una escucha a la última recomendación de Last.Fm Tú que le haces caso y al final se lo acabas reenviando a mil chicas con las que intentar ligar cuando tus lunes no están por el proyecto. Y al final esas chicas y otras tantas más se hacen amigas de él de tanto escucharle, entre cuerdas de atar y honestas brutales. Pasa entonces año y pico, vuelves a ver al sujeto y claro...él ya no se acuerda de ti sino de tus rubias. Lo que era lógico y muy cerveceramente motivo un primer brindis.

Lo de acercarnos a hablar con el sujeto fue idea de Romeo Meneses, que además de maquetar unos elmos cojonudos es un melómano tocador de guitarra. De hecho sufre horrores cada vez que le digo que me enseñe a dejar de aporrear la guitarra.

Nuestra historia de Miércoles (pues) fue la de encaminarnos hacia la bóveda del albergue, bodega desde entonces de este par de peregrinos (miento, él sólo bebió agua). Tocaba Rafa Pons, que insiste, que pronto se va de gira fuera y que en Febrero de 2011 sacará nuevo disco. Y tocaba sólo, con su guitarra y su acústico más desnudo ante medio centenar de afortunados. Le pedimos la niña de Getxo y se la reservó hasta el final. La cosa sonó tal que así...

(Si alguien encuentra un vídeo de este miércoles que avise y lo pongo en este huequito)

Nos había conquistado otra vez. Bueno, es cierto, pero sólo a nosotros. Y es que Julia Roberts - la muy pérfida - estaba en España y no le había llamado. Desagradecida. Ya nos dijo Rafita..."Si me manda un mensa le contestaré, pero en plan frío. Ya sabéis, sin emoticones ni nada". El muy golfo cambió el estribillo..."irme de putas y que invite Tiger Woods"

Hubo lógicamente baile de la mayonesa al son de Malaputa, pero esta vez un sujeto saltó al escenario a boicotear la coreografía. Con poca maldad pero también pocoo gracejo, todo sea dicho. Rafita reaccionó con clase "Tío, llevo soñando contigo desde 1º de Cantautor". Lo sabía: "Karma, te prometo que en 2011 me porto bien. Es que cada vez que me porto mal...zas. Soy como Earl. Rafa Earl".

Dividió entre hombres y mujeres. Unos que dijeran "lerelere" y otros "pues tú a mi también". Como en la vieja tele de calidad, cuando había furor y la competición era sana. Un congénere ya advertía de que lo ibamos a pasar mal: "la vamos a cagar Rafa". Ganaron ellas, sobra decirlo.

Además Decapi no me pillaba las llamadas. Espero, supongo, que tal vez alguna. La noche se nos acababa y Pons contaba la historia de cómo su madre divide las canciones del hijo cantante entre "las bonitas y las otras". Nos cantó entonces dos de cada para acabar como está mandado: mirando a la luna (01:30)

He enlazado mucho, pero es que Rafita es bso (Banda Sonora Obligatoria) de mi vida diaria. Se nos va por unos meses, y yo mientras sólo sé entonar un...

"Camarero traiga un vodka a Farito Perestroika..."