Trapseia

Escribo en lo que me llega el envío de mi primo de Arkansas con el tercer capítulo de Caprica. Esto de la seriefília, como diría Lola, es un sinvivir. Tranquilos, que por aquí no habrá spoilers.

Descubro con cierto placer que las descargas no han matado al cine. No me hace falta enlazar estadísticas… en el último año he ido más al cine que en todos los anteriores. Más que nada porque en Zaragoza hay muchas salas y hasta películas en versión original. Pero es que además cuando voy suele haber cola. Hay placeres que no se eliminan fácilmente, está visto.

Mis últimas visitas han sido a Holmes y Avatar. La peli de Cameron gana en mi a cada día que pasa desde que la vi. Quiero más. Hay gente pa’tó y por lo visto hay quienes están deprimidos porque no existe Pandora en realidad. Yo a tanto no llego pero he de reconocer que eso de conectarse a lo usb con los bichejos sería interesante, sí. ¿Y el sexo como decís que es? Ajam.

De momento Alpha Centauri nos queda lejos pero lo que sí que podemos hacer es irnos con Pedro Duqueee (nominado al Premio “Brutal” Trapseia 2010)

En lo que se refiere al planeta Tierra, todavía quedan un par de sitios majos. Por ejemplo esta islita. Aunque como ya comenté en su día todo me señala a Mongolia. Parece que se ha puesto a hacer frío por ahí. Visto lo visto, me quedaré por spain un rato (si jósatres no lo impide o no me teletransporto en un truco de los zanguangos de Funny Magic Creepy Show).

Entre tanto mis obligaciones como manager del Real Ávila en Football Manager me tienen preocupado. Esto de subir a segunda se complica a cada jornada. Una linda procastinación gracias a que el Ipad todavía no ha llegado a nuestras vidas. (Acabaremos como los humanos de Wall-e). La aparición de marras ha dejado una serie de tweets magníficos, mi preferido es uno que podría haber escrito el gran Guimansán:

iPad is the biggest advance in bathroom reading technology in human history.

Largos placeres se nos avecinan. Les dejo, * tengo que cambiar el póster.

Cuenta la leyenda que había una pequeña chica que desde muy jouven aterrorizaba al más malote de los niños brutos de la guardería más maléfica de la zona chunga de Madrid. Se decía de ella que con sólo tres años había raptado a Mimosín y hasta que había sido la culpable de que no se hubiera vuelto a saber nada de la cabrita de Norit. ¿O era una oveja? ¿Oveja negra? ¡Negra!?

Desde la primera vez que vi a esa rubia supe que aquello no era verdad. Laura Braveheart no medía dos metros…pero casi. Tenía carácter, sí…pero tan sólo un poquito más pequeño que su enorme corazón. Y poseía una sonrisa perenne hasta en los días de 25 horas que nos son tan comúnmente catódicos. Confidente, persona natural, pieza básica.

El punto que conecta a personas dispares, la chispa que te activa la mañana. El abrazo cuando estás triste, la locura cuando es necesaria. El afecto sincero cuando más lo necesitas. Experta lingüista cerebral que te dice y te lee todo con sólo una mirada.

Al motor de la televisión le va a costar arrancar sin su eje central.

¿Te acuerdas del día que me tocó hacer de ti y pelearme con portavoces, partidos y plenos? Me preguntaste que qué tal y te dije que estaba perdido y desorientado y para colmo ni era rubia ni tenía los ojos azules. A tu “negra, estás idiota” te replique que aquello tenía pinta de pantomima: Unos hablando, el resto sin escuchar… y para colmo el cuarto de los croissants donde mientras el debate continuaba, todos los lametraserillos se juntaban para hablar de tonterías y venderte burras y motos sin ruedas.

Hasta ellos – tu antítesis – te echarán de menos. Y los traigo aquí porque desde que supe que te ibas tuve una canción en la cabeza. Una que espero que cantemos pronto en vivo y en directo. Dice así…

“…por ahora no les debo ni la hora
cool, baby, me dice mi abogada
que por ahora no ha pasado nada.

¡Alta suciedad! (basura de la alta suciedad)
no se puede confiar en nadie más..”

Eres bruta (eres grosa). Honesta, brutalmente honesta. Un lujo y también ahora un hueco difícil de llenar. Mucha suerte compañera. Amiga

Desde que la primera Ambar me la puso en el camino supe que esa pitufina aparentemente inocente era una fiel sujetacorreas del perro Vader: El lado oscuro poderoso en la rubia es. Se me acercó sigilosa y sibilina, dando sus tradicionales saltitos a lo Laverne en “El día del tentáculo“.

“Ahórrese los cumplidos, negrito batango. Estoy aquí para ponerle presión: El emperador está molesto. Deberá usted coger una piragua.”

Esa era la bienvenida que me tenían preparada. No contentos con hacerme trabajar el día de mi cumpleaños…ponen a prueba mi habilidad. Imagino a mi biografo Deivid escribiendo en un futuro: “Tres cosas caracterizaban a ese pobre chico: hacer chistecillos malos, tener una nariz frágil y ser patoso y manazas a partes iguales”

Pero no me iba a amedrentar por la amenaza… “He esperado mucho por este momento, mi pequeña amigo rubia”, le espeté. Aunque engañado: sí que hacía falta subirse a la piragua (cosa que ahora pensándolo tranquilamente resulta lógico…no ibamos a grabar desde la orilla)

Llegamos a Las Playas del Ebro: Todo eran bañadores y chanclas. Calavera y servidor vestíamos uniforme de trabajo, isdisir… camiseta, vaqueros y deportivas. Apropiadísimos para la experiencia.

Pero no se cumplieron los malos augurios: lo que encontramos entre los ebronautas fue un grupo de gente estupenda, con ganas de desconectar y pasar un buen rato…y tal vez esquivar el agua que te llegaba a la cara de cuando en cuando.

Llegamos calados, pero no nos importó. Lo díficil era condensar en tres minutos lo ocurrido en tres horas y media. Con la mano de Calavera y de quien les escribe, éste es el resultado

Y así llegué hoy lunes a la redacción, contento y satisfecho de no haber protagonizado la imagen del fin de semana. Pero la serie de catastróficas desdichas se abalanzaba sobre mí sin yo esperarlo. Era el principio del fin, ahora entiendo el nombre querida Anawy.

Porque…¿Qué es lo peor que te puede pasar si necesitas con urgencia un favor que requiere de cierta habilidad? Pues sí, que tu única opción sea Faro, el de trapseia.

La mañana transcurría calurosa y sin sobresaltos. Las once en el reloj, Anawy se acerca algo temblorosa y con cara de preocupación. Me pide un favor.

“Rubén, necesito que me coloques el hombro”

Lo primero que hice fue cerciorarme de que estaba segura: puse mi mano en su hombro y muy serio le pregunté ¿Estás segura? El sabio lector ya sabe que tan hábil maniobra acertó en cuál era el hombro descolocado. Tras el grito de rigor y la mirada de dulce asesinato, intenté la hazaña. El lector, que sigue siendo sabio, ya sabrá a estas alturas que lo único que conseguí fue hacerle aún más daño a mi compañera.

La delicada situación se ponía peliguada hasta que uno de los manitas de Zeta se atrevió con la operación: “Es empujar y hacer clijs y luego clack para que encaje y sujetas porque se sale y así hasta que se queda”. Servidor resultó muy útil: cedí mi brazo derecho para que Anawy apretara, mordiera y maldijera mientras volvía a recuperar su brazo derecho.

Me hizo prometer no contarselo a nadie…pero esto es como la peli de The Ring…si no lo cuento podía ser que el lado oscuro me acompañara hasta mi regreso a Dagobah.

Tranquilidad, amigos resilientes: La alianza rebelde continuará surcando las aguas.

“If you ar jiar tunait?”, ¡no!

“Lo que no son cuentas, son cuentos”

…ritual*

La tenue luz de la lámpara apenas llegaba a iluminar la cuartilla en la que escribía, y la luz de la luna se colaba por la ventana proyectando una sombra clara.

Cuando no podía dormir escribía dejando su vida a un lado y viviendo la de sus personajes anónimos, personajes que sin querer tenían casi siempre mucho que ver con ella. Quizá demasiado.

Sangraba palabras en un cuaderno tan desvencijado como su vida. Sus dedos hacían brotar letra por letra los párrafos, y el papel se encargaba de empaparse de ellos y de plasmarles en sus páginas para siempre. Casi siempre escribía cosas inconexas, historias que fluían de lo más profundo de su ser. Vomitaba partes de su alma en páginas blancas que siempre acababa emborronando.

Luego con el último suspiro de su cigarrillo quemaba toda su obra. Algunos todavía piensan que lo hacía esperando quemar toda su vida con ella. Y por último se dormía entre las cenizas que el fuego no se atrevía a destruir del todo…

———————— Anawy, 20/07/08

Relatos con Z

Os propongo una idea por si algún lector quiere sumarse. Este verano en el programa “La Coctelera” de ZTV tenemos una sección: “Relatos con Z”.

Cada semana un escritor nos brinda una frase que inicia un futuro relato. Esa primera línea, contiene una zeta. El resto, unas 7 líneas como máximo, lo completa el espectador. No hay más reglas. Si alguien quiere participar esta semana, el inicio del relato (de Manuel Vilas) dice así:

“El repetido Zureo de los palomas a su alrededor le estaba volviendo loco…”

Esperamos contribuciones en relatosconz@ztv.es

(Ejemplo práctico de la semana pasada:

“Como cada verano Zaragoza se hermana con las ciudades de Hiroshima y Nagasaki….

…Dejé de oír más…el ciclista de bizing de alquiler seguía pedaleando por la Plaza del Pilar pero lejos de mí y las palabras que salían de su radio se apagaban. Yo soy Pilar, me casé el cinco de agosto en que Hiroshima fue bombardeada. El viaje de novios, de mi casa a la de sus padres, fue el diez de agosto. Nunca me ha dicho mi Braulio te quiero. De súbito me mira y dice: “Pilar, ¡qué guapa estás!” Y la bomba atómica estalla en mi alma, al darme, al fin, tras tantos años, su primer beso atómico.”

El mejor de cada semana y el del verano tendrán sus respectivos premios. De los de verdad, no de los que doy yo en Nochevieja ;o)

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Epílogo para nostálgicos

La señorita Ardilla nos lee (hace 2 años) a Don Lápiz

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Sí, creo que tengo mono de radio.

“…Y vamos viendo cómo la vida, a medida que va pasando, nos va liando de mala manera, nos va metiendo en problemas y, cuando parece que uno aprende a vivir bajo unas condiciones determinadas, entonces todo da un giro y se desequilibra de nuevo, teniendo que aprender, otra vez, a vivir bajo otras condiciones determinadas.

Tenía razón Vio (suele tenerla) cuando decía que al engancharme a “The Wire” me preguntaría por qué no la había visto antes. Ya lo hago. Baltimore: drogas, policía, vendedores, yonkis, políticos, medios de comunicación. No hay malos ni buenos. No hay visiones maniqueistas. La vida te va líando de mala manera, te va metiendo en problemas, todo se entremezcla y se junta.

Pero la frase que da comienzo a esta entrada no habla de esto, sino (lectura recomendada) de “A dos metros bajo tierra“. Una serie de la que oigo últimamente mucho a pesar de que terminó hace tiempo. Habrá que hacer caso este verano a Casciari y verla.

Y sigo con series. Serían casi las 3 de la mañana del miércoles cuando se me escapó una carcajada que debió oirse en todo el edificio. Era el final del primer o segundo capítulo de Studio 60: El programa había acabado y todo el elenco se felicitaba, se iba de copichuelas…pero en ese momento el guionista del programa Matt Albie (Matthew Perry) se gira y mira el reloj. La cuenta atrás ha comenzado otra vez, tocaba escribir de nuevo.

La rueda gira y gira. Pensaba en todo ello en la ducha, chorreando agua por las orejas. El último lugar donde soñar con escapar de la tiranía del tic-tac. Pensaba en que nada era blanco ni negro. Imaginaba cómo encontrar acomodo en las nuevas realidades inminentes. Recordaba a Deivid advirtiéndome del meneo que le iba a pegar a mi vida. Me sonreía al pensar que de nuevo caería al abismo del minuto a minuto, del tener que volver a mirar el reloj y escribir y producir y seguir con mi workaholism al que pensé que nunca llegaría.

Y mientras seguía con mis planes, la vida sucedía. Sin tiempo para pararse en recuerdos…pero con una dosis de Páez justo a tiempo para darse cuenta de cómo extrañaré a los que se van y los que se quedan.

Esto del medio audiovisual es como el fútbol. Con Junio llegan los descartes y los parches. Tampoco faltan los directores deportivos que guardan las piezas serviles y mantienen las inservibles mientras aniquilan los cimientos. Eso pasa todos los veranos. Alguna aldea gala resiste al invasor, pero son las menos.

Y así salí de la ducha, dispuesto una vez más a atravesar el parque, estornudar un par de veces, esquivar al perro ladrador y comprobar que de nuevo nos habían robado el Marca del buzón. Pensé en los honrados mercenarios y en cómo sobrevivir al juego de La Oca.

El teclado me esperaba otra vez. Sting cantando Fields of Gold y Josh Lyman Danny Tripp llamando a la puerta: It’s not going to be a problem at all

And I like it when she makes me laugh, and I like making her laugh, which isn’t easy to do, so it’s gratifying. She’s undeniably sexy. I like it when she smiles at me, and a couple of other things, but that’s it.

Estamos jodidos.